Estambul, el blues y las eternas preguntas sin respuesta
A veces pienso que las conexiones que puedo hacer entre las cosas están marcadas por las incontables canciones que conozco, y que a veces esos vínculos no tienen real conexión a menos que se encuentren en el universo que existe tras esta cara, bajo este cabello. Creo que es sólo lo que evoca cada cosa en el momento de presentarse.
¿Cómo fue que leyendo Estambul, de Orhan Pamuk, terminé recordando algunas frases cantadas por Janis Joplin, en Kozmic blues? No lo sé, pero aquí están ambos aunque sólo sea para complacer a quien escribe este par de parrafitos.
"Observaba los vehículos que pasaban por el puente de Gálata, los suburbios bordeados por casas de madera aún sin derruir, las calle estrechas, la multitud que acudía a algún partido de fútbol o cómo un remolcador de estrecha chimenea avanzaba por el Bósforo tirando de gabarras cargadas de carbón, pero también escuchaba los sabios consejos que mi padre me daba sobre la vida como, por ejemplo, que uno debe seguir con mucho cuidado sus propios instintos, sus manías y sus obsesiones, o que la verdad era que la vida pasaba muy deprisa y era mejor que uno supiera lo que quería hacer, o sus insinuaciones de que en realidad uno sólo puede conseguir una vida de cierta profundidad escribiendo, dibujando o pintando, y notaba que las imágenes se fundían con sus palabras en mi mente. Al poco rato todo se unía en mi cabeza, la música que estábamos escuchando, las imágenes de Estambul que fluían por la ventanilla del coche, el ambiente de algunos callejones adoquinados y sus aceras, por los que mi padre desviaba sonriendo con un «¿Doblamos por aquí?», y me hacía sentir que nunca encontraremos una respuesta a las preguntas fundamentales que nos hacemos en la vida pero que es bueno que nos la preguntemos, que el objeto de la vida y la felicidad están en lugares que no percibimos o no queremos percibir, y que hay otra cosa tan importante como todos esos problemas, y son las imágenes que vemos por las ventanas del coche, del barco o de nuestra casa mientras estamos obsesionados con ellos persiguiendo el placer o la profundidad de la vida; porque con el tiempo la vida, como la música, la pintura o las historias, llegará a su fin con todas sus subidas y bajadas, pero las visiones de la ciudad que pasan ante nuestros ojos permanecían con nosotros durante años como recuerdos surgidos de un sueño."
"Don’t expect any answers, dear,
For I know that they don’t come with age, no, no.
Well, ain’t never gonna love you any better, babe.
And I’m never gonna love you right,
So you’d better take it now, right now.
For I know that they don’t come with age, no, no.
Well, ain’t never gonna love you any better, babe.
And I’m never gonna love you right,
So you’d better take it now, right now.
Oh! But it don’t make no difference, babe, hey,
And I know that I could always try.
There’s a fire inside everyone of us,
You’d better need it now,
I got to hold it, yeah,
I better use it till the day I die. "
And I know that I could always try.
There’s a fire inside everyone of us,
You’d better need it now,
I got to hold it, yeah,
I better use it till the day I die. "
Que, traducida diría algo como esto:
"No esperes ninguna respuesta, querido,
porque sé que ellas no vienen con la edad, no, no,
si, nunca más voy a amarte mejor que ahora, chico,
y nunca voy a hacerlo correctamente,
así que es mejor que lo tomes ahora, inmediatamente!
porque sé que ellas no vienen con la edad, no, no,
si, nunca más voy a amarte mejor que ahora, chico,
y nunca voy a hacerlo correctamente,
así que es mejor que lo tomes ahora, inmediatamente!
Pero esto no hace la diferencia, nene… no,
y sé que siempre podré intentarlo,
hay un fuego en el interior de cada uno de nosotros,
y más vale que lo necesites ahora,
tengo que tomarlo, si,
más vale que lo use hasta el día en que me muera."
y sé que siempre podré intentarlo,
hay un fuego en el interior de cada uno de nosotros,
y más vale que lo necesites ahora,
tengo que tomarlo, si,
más vale que lo use hasta el día en que me muera."
Hace algún tiempo que los lunes encierran el tormento más grande del mundo. 
Hay cosas que me complacen profundamente, que me emocionan y me animan. Comprarme un vestido, por ejemplo, ver una buena película de esas que te dejan días enteros reflexionando, descargarme de btjunkie algún disco que pensé que no recuperaría nunca y algunos otros placeres mundanos de esos que, por pudor, no se mencionan. Pero entre todas las cosas que me complacen, la literatura tiene, definitivamente, un sitio muy particular en mi escala de satisfacciones. Por eso, cuando a finales del año pasado surgió la idea de crear un Premio de la Crítica en Venezuela, organizado por Ficción Breve, me sentí muy entusiasmada, pero cuando decidimos que la organización la llevara yo (nada más y nada menos que yo) me sentí en una nube. No miento, la cosa era como flotar. Así, que aquí estoy presentando (para mi enorme disfrute y complacencia) el Premio de la Crítica a la Novela del Año, en su primera edición. Las bases son las que siguen:
La historia de Billy Walker, personaje principal de Groovy, novela de Leopoldo Tablante (Random House Mondadori, 2007), comienza justo en el momento en que Tania, quien vivía con Billy y pagaba de forma muy precaria los gastos que en un principio fueron compartidos, decide abandonarlo y desaparecer. "Estaba tan concentrado repitiendo la canción e inventando pasos de baile que no pudo notar que lo habían abandonado".
El autor de esa magnífica película llamada Underground, que denuncia las trampas y las mentiras del poder y de los gobiernos "revolucionarios", viene a Caracas invitado por el gobierno de Venezuela a dar una conferencia sobre Cine y Revolución…
Era la tercera vez que entraba en esa oficina. Me senté el escritorio que me asignaron y apenas levantar la vista me percaté de algo que no había visto hasta entonces. Justo frente a mí había una pequeña foto enmarcada de la cúpula de una iglesia. Un golpecito de emoción. La conozco. Es la de Nuestra Señora de Guadalupe en La Victoria. A los lados hay más fotos que hacen una desordenada galería. Una descuidada exposición del paseo colonial. La antigua cárcel de la ciudad, que luego pasó a ser sede del Consejo Municipal y después se convirtió en Centro de Información Digital, la casa de las Ríos, el Centro Comercial Colonial, otra vista del CID, La iglesia de La Candelaria. Todas puestas ahí como a propósito. Como para que en esa nueva etapa que comenzaba no me olvidará de lo que he sido. Como para que no me olvide de que caminé por allí todos los días camino a mi casa, a cuatro cuadras de la Plaza José Félix Ribas de la vieja Iglesia Matriz. Cuando ese era mi mundo. Ese, y la Casa de Santiago Mariño. La única que falta, tal vez porque hubiese sido doloroso verla ahora, desde tanta distancia. La que no sé si me gustaría mirar en mi nueva oficina, para recordar esos días, cuando a media tarde miraba llover a través de los ventanales. Allá en la vieja casa del olvidado general.
